Viva la muerte
J’étais celui qui n’avait plus de nom, plus de corps, plus de pays.
Des rues, des heures longues à poursuivre, n’étant qu’une ombre sur la coupure des murs. La nuit creusée au ventre. Le froid brulé sur mes terres intérieures. Anthracite, la chaire même de mes rêves crève-cœur.
Je ne marchais plus. A l’équateur du Seul, cloué au sol de sueur.
Puis je t’ai vue.
J’ai su que je pouvais traverser tous les déserts, puis, une heure certaine, la plus lointaine possible, me jeter en criant, armes au poing « Vive la mariée ! Viva la muerte ! ».
Sans aucune plaie au coeur.
Moi, l’homme ordinaire,
J’avais contemplé la Beauté.
HDN Juin 20
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